Durante mucho tiempo pensó que su historia
era lo que le hacía frágil.
Creyó que había vivido demasiado.
Que había sentido demasiado.
Que había tenido que aprender cosas
que otros no.
Cargó su historia como quien carga una marca.
Con cuidado.
Con vergüenza.
Con silencios.
Pero un día, sin buscarlo,
se dio cuenta de algo inesperado.
—No era su historia lo que dolía—.
Era la forma en que había aprendido a mirarla.
La había contado desde la falta.
Desde lo que no fue.
Desde lo que —debería haber sido distinto—.
Y al cambiar la mirada,
la historia cambió de lugar.
Siguió siendo la misma persona.
Pero dejó de pesar.
Comprendió que su historia
no le definía por lo que le faltó,
sino por la conciencia que había nacido de ella.
No necesitó reinventar nada.
Solo habitarla.
Y al hacerlo,
dejó de presentarse
como alguien que venía de una herida
y empezó a estar
como alguien que había aprendido a vivir.